Sie ließen seine arme Antwort gelten,
als fänden sie,
dass sie ihm angemessen sei
und dass er in einer Art die Wehr des Witzes nicht nötig habe.
Man ging zu Tische,
voran Herr Arnholdt,
der Herrn von Beckerer zeigen wollte,
dass er Hunger habe.
Sie setzten sich,
sie entfalteten die steifen Servietten,
indem Ungeheuren mit Teppichen
belegten und rings mit einer Boaserie aus
dem 18. Jahrhundert bekleideten Speisesaal,
von dessen Decke drei elektrische Lüsteres hingen,
verlor sich der Familientisch mit den sieben Personen.
Er war das große,
bis zum Boden reichende Fenster gerückt,
zu dessen Füßen hinter niedrigem Gitter
der zierliche Silberstrahl eines Springbrunnens tänzelte,
und das einen weiten Blick über den noch winterlichen Garten bot.
Gobelins mit Schäferidyllen,
die wie die Täfelungen vor Zeiten ein
französisches Schloss geschmückt hatten,
bedeckten den oberen Teil der Wände.
Man saß tief am Tische auf Stühlen,
deren breit und nachgiebige Polster mit Gobelins bespannt waren.
Auf dem starken,
blitzend weißen und scharf gebügelten Damast stand
bei jedem Besteck ein Spitzglas mit zwei Orchideen.
Herr Arnholdt befestigte mit seiner hageren und
vorsichtigen Hand das Pince-nez auf halber Höhe seiner Nase
und las mit argwöhnischer Miene das Menü,
das in drei Exemplaren auf dem Tische lag.
Er litt an einer Schwäche des Sonnengeflechts,
jenes Nervenkomplexes,
der sich unterhalb des Magens befindet und die
Quelle schwerer Misshelligkeiten werden kann.
Er war daher gehalten,
zu prüfen,
was er zu sich nahm.
Es gab Fleischbrühe mit Rindermark,
Solo vin blanc,
Fasan und Ananas.
Nichts weiter, es war ein Familienfrühstück.
Aber Herr Arnholdt war zufrieden,
es waren gute,
bekömmliche Sachen.
Die Suppe kam,
eine Winde,
die ins Buffet mündete,
trug sie geräuschlos aus der Küche herab,
und die Diener reichten sie um den Tisch,
gebückt mit konzentrierter Miene in
eine Art Leidenschaft des Dienens.
Es waren winzige Tässchen aus zartestem,
durchschimmerndem Porzellan.
Die weißlichen Markklümpchen schwammen in dem heißen,
goldgelben Saft.
Herr Arnholdt fand sich durch die Erwärmung angeregt,
ein wenig Luft aufzubringen.
Mit behutsamen Fingern führte er die Serviette zum Munde
und suchte nach einer Ausdrucksmöglichkeit für das,
was ihm den Geist bewegte.
»Nehmen Sie noch ein Tässchen,
Beckerath,« sagte er,
»das nährt.
Wer arbeitet,
hat das Recht,
sich zu pflegen,
und zwar mit Genuß.
Essen Sie eigentlich gern?
Essen Sie mit Vergnügen?
Wohnicht,
desto schlimmer für Sie. Mir ist jede Mahlzeit ein kleines Fest.
Jemand hat gesagt,
das Leben sei doch schön,
da es so eingerichtet sei,
dass man täglich
viermal essen könne.
Er ist mein Mann.
Aber um diese Einrichtung würdigen zu können,
dazu gehört eine gewisse Jugendlichkeit und
Dankbarkeit,
die sich nicht jeder zu erhalten versteht.
Man wird alt, gut, daran ändern wir nichts.«