Im Kinderzimmer ist noch helles Licht.
Ein bunter Bilderfries aus Papier läuft rings um die Wände.
Ein großes Regal ist da,
das wirr mit Spielzeug gefüllt ist.
Ein Schaukelpferd mit rot lackierten Nüstern stemmt
die Hufe auf seine geschwungenen Wiegebalken.
Und weiteres Spielzeug,
eine kleine Trompete,
Bauklötze,
Eisenbahnwaggons,
liegen noch auf dem Linoleum des Fußbodens umher.
Die weißen Geländerbettchen stehen nicht weit voneinander.
Das Lurchens ganz in der Ecke am Fenster und
Beißers einen Schritt davon frei ins Zimmer hinein.
Beißer schläft.
Er hat wie gewöhnlich unter Blauahners Assistenz mit schallender
Stimme gebetet und ist dann sofort ins Schlaf gefallen.
In seinen stürmischen,
rot glühenden,
ungräuerfesten Schlaf,
in dem auch ein neben seinem Lager abgefeuerter
Kanonenschuss ihn nicht stören würde.
Seine geballten Fäuste,
aufs Kissen zurückgeworfen,
liegen zu beiden Seiten des Kopfes neben
der von vehementem Schlaf zerzausten,
verklebten,
schlecht sitzenden kleinen Perücke.
Lurchens Bett ist von Frauen umgeben.
Außer der blauen Anna stehen auch die Damen Hinterhöfer an seinem
Geländer und besprechen sich mit jener sowohl wie untereinander.
Sie treten zur Seite,
als der Professor sich nähert,
und da sieht man den Lurchen in ihren kleinen Kissen sitzen,
bleich und so bitterlich weinend und schluchzend,
wie Dr. Cornelius sich nicht erinnert,
sie je gesehen zu haben.
Ihre schönen kleinen Hände liegen vorher auf der Decke.
Das mit einer schmalen Spitzenkante versehene Nachthemdchen
ist ihr von einer ihrer spatznaff-mageren Schultern geglitten.
Und den Kopf,
die süße Köpfchen, das Cornelius so liebt,
weil es mit seinem vorgebauten Untergesichtchen so ungewöhnlich
blütenhaft auf dem dünnen Stängel des Hälschens sitzt,
hat sie schräg in den Nacken gelegt,
sodass ihre weinenden Augen hinauf in den
Winkel von Decke und Wand gerichtet sind.
Und dorthin scheint sie ihrem eigenen
großen Herzeleid beständig zuzunecken.
Denn, sei es willkürlich oder ausdrucksweise,
sei es durch die Erschütterung des Schluchzens,
ihr Köpfchen nickt und wackelt immer fort,
ihr beweglicher Mund aber,
mit der bogenförmig geschnittenen Oberlippe,
ist halb geöffnet,
wie bei einer kleinen Marta Dolorosa.
Und während die Tränen ihren Augen entstürzen,
stößt sie monotone Klagelaute aus,
die nichts mit dem ärgerlichen und überflüssigen
Geschrei unartiger Kinder zu tun haben,
sondern aus wirklicher Herzensnot kommen und dem
Professor der Lorchen überhaupt nicht weinen sehen kann,
sie aber so noch nie gesehen hat,
ein unerträgliches Mitleid zufügen.
Dies Mitleid äußert sich vor allem in schärfster
Nervosität gegen die beistehenden Damen Hinterhöfer.