Er ging in sein Schlafzimmer und machte Licht.
Nicht viel,
nur zwei oder drei der Lampen,
die an der Decke einen weiten Kreis bildeten,
ließ er erglühen
und stand dann still,
im Zweifel,
was zu beginnen sei.
Der Abschied von Sieglind war nicht von endgültiger Art gewesen.
So pflegten sie einander nicht gute Nacht zu sagen.
Sie würde noch kommen, das war sicher.
Er warf den Frack ab,
legte die mit Pelz besetzte Hausjacke
an und nahm eine neue Zigarette.
Dann streckte er sich auf die Chaiselonge,
setzte sich auf,
versuchte die Seitenlage,
die Wange in seinem Kissen,
warf sich wieder auf den Rücken und blieb die Hände unter
dem Kopf eine Weile so liegen.
Der Fein- und Herbeduft des Tabaks vermischte sich mit dem
der Kosmetiken,
der Seife,
der aromatischen Wasser.
Siegmund atmete diese Wohlgerüche,
die in der laulich erwärmten Luft des Zimmers schwammen.
Er war sich ihrer bewusst und fand
sie süßer als sonst.
Die Augen schließend gab er sich ihnen hin,
wie jemand, der schmerzlich
ein wenig wunn und zartes Glück der Sinne genießt,
in der Streng- und Außergewöhnlichkeit
seines Schicksals.
Plötzlich erhob er sich,
warf die Zigarette fort und trat vor den weißen
Schrank,
in dessen drei Teile enorme Spiegel eingelassen waren.
Er stand vor dem Mittelstück
ganz dicht Auge in Auge mit sich selbst und betrachtete sein Gesicht.
Sorgfältig und neugierig prüfte er jeden Zug,
öffnete die beiden Flügel des Schrankes
und sah sich zwischen drei Spiegeln stehend auch im Profil.
Lange stand er und prüfte
die Abzeichen seines Blutes,
die ein wenig niedergedrückte Nase,
die voll und weich
aufeinanderruhenden Lippen,
die hervorspringenden Wangenknochen,
sein dichtes schwarzgelocktes
gewaltsam auf der Seite gescheitertes Haar,
das ihm weit in die Schläfen wuchs,
und seine Augen selbst unter den starken zusammengewachsenen Braun,
diese großen schwarzen und feuchtblanken Augen,
die er klagevoll blicken ließ und in müdem leide.
Hinter sich gewahrte er im Spiegel das Eisbärfell,
das vor dem Bett seine Tatzen ausstreckte.
Er wandte sich,
ging mit tragisch schleppenden Schritten hinüber,
und nach einem Augenblick des Zögerns
ließ er sich der Länge nach auf das Fell sinken,
den Kopf auf den Arm gebettet.
Eine Weile lag er ganz still,
dann stemmte er den Ellbogen auf,
stürzte die Wange in seine schmale und rötliche Hand
und blieb so versunken in den Anblick seines
Spiegelbildes dort drüben im Schranke.
Es pochte,
er schrak zusammen,
er rötete,
wollte sich aufmachen,
aber dann sank er zurück,
ließ wieder den Kopf ganz hinab auf den
ausgestreckten Arm fallen und schwieg.
Sieglind trat ein,
ihre Augen sucht nach ihm im Zimmer,
ohne ihn gleich zu finden,
schließlich gewahrte sie ihn auf dem Bärenfell und entsetzte sich.
»Gigi, was tust du?
Bist du krank?«
Sie lief zu ihm,
beugte sich über ihn und mit der Hand
über seine Stirn und sein Haar streichend,
wiederholte sie, »du bist doch nicht krank
?« Er schüttelte den Kopf und sah sie an,
von unten,
auf seinem Arm liegend, von ihr gestreichelt.
Sie war halbfertig für die Nacht auf
Pantöffelchen aus ihrem Schlafzimmer gekommen,
das dem Seinen am Korridor gegenüber lag,
ihr aufgelöstes Haar fiel hinab auf
ihren offenen weißen Frisiermantel,
unter den Spitzen ihres Mieders sah Siegmund ihre kleinen Brüste,
Hautfarbe, wie angerauchter Meerschaum war.
»Du warst so bös«,
sagte sie,
»du gingst so häßlich weg.
Ich wollte gar nicht mehr kommen,
aber dann bin ich doch gekommen,
weil das keine gute Nacht war vorhin.
Ich habe auf dich gewartet«, sagte er.