Noch immer im Stehen gebückt,
verzog sie verschmerzt das Gesicht,
wodurch die physiognomischen Eigentümlichkeiten
ihrer Art außerordentlich hervortraten.
»Was nicht hindert,« sagte sie in dem gewohnten Ton,
»dass meine gegenwärtige Haltung
mir ein ziemlich nennenswertes Unbehagen im Rücken verursacht.«
Er warf sich abwehrend hin und her.
»Lass das, lass das!
Nicht so, nicht so!
So muss es nicht sein, Sieglind, verstehst du?«
Er sprach seltsam,
er hörte es selbst,
sein Kopf stand in trockener Glut,
und seine Glieder waren feucht und kalt.
Sie kniete nun bei ihm auf dem Fell,
ihre Hand in seinem Haar,
er hielt halb aufgerichtet,
einen Arm um ihren Nacken geschlungen und sah sie an.
Betrachtete sie,
wie er vorhin sich selbst betrachtet,
ihre Augen und Schläfen,
Stirne und Wangen.
»Du bist ganz wie ich,« sagte er mit
lahmen Lippen und schlug den unter,
weil seine Kehle verdorrt war,
»alles ist wie mit mir,
und für das mit dem Erlebnis bei mir,
ist bei dir das mit Beckerhardt.
Das hält sich die Waage,
Sieglind,
und im Ganzen ist es dasselbe,
besonders was das betrifft,
sich zu rächen,
Sieglind.«
Er bestrachtete,
sich in Logik zu kleiden,
was er sagte,
und kam doch gewagt und wunderlich,
wie aus wirren Traum.
Ihr klang es nicht fremd, nicht sonderbar.
Sie schämte sich nicht,
ihn so ungefeiltes,
so trübe,
verworrenes Reden zu hören.
Seine Worte legten sich wie ein Nebel um ihren Sinn,
zogen sie hinab,
dorthin,
woher sie kamen,
in ein tiefes Reich,
wohin sie noch nie gelang,
zu dessen Grenzen aber,
seit sie verlobt war,
zuweilen erwartungsvolle Träume sie getragen.
Sie küsste ihn auf seine geschlossenen Augen,
er küßte sie auf den Hals unter den Spitzen des Mieders,
sie küßten einander die Hände,
mit einer süßen Sinnlichkeit liebte jedes das andere,
um seiner verwöhnten und köstlichen
Gepflegtheit und seines guten Duftes willen,
sie atmeten diesen Duft mit einer
wollüstigen und fahrlässigen Hingabe,
pflegten sich damit wie egoistische Kranke,
brauschten sich wie Hoffnungslose,
verloren sich in Liebkosungen,
die übergriffen und ein hastiges Getümmel wurden
und zuletzt nur ein Schluchzen waren.
Sie saß noch auf dem Fell,
mit offenen Lippen,
auf einer Hand gestützt
und strich sich das Haar von den Augen,
er lehnte die Hände auf dem Rücken an der weißen Kommode,
wiegte sie in den Hüften hin und her und sah in die Luft.
»Aber Beckerath,« sagte sie und sucht ihre Gedanken zu ordnen,
»Beckerath, Gigi,
was ist nun mit ihm?«
»Nun,« sagte er,
»deinen Augenblick traten die Merkzeichen seiner
Art sehr scharf auf seinem Gesicht hervor.
Dankbar soll er uns sein,
er wird ein minder triviales Dasein führen von nun an.«