Man sprach von Sieglindens und Beckerats Hochzeit.
Sie stand nahe bevor.
In acht Tagen sollte sie stattfinden.
Man erwähnte der Aussteuer,
man entwarf die Route der Hochzeitsreise nach Spanien.
Eigentlich erörterte Herr Arendolt allein diese Gegenstände,
von Seiten von Beckerats,
welche eine artige Fügsamkeit unterstützt.
Frau Arendolt speiste gierig und antwortete
nach ihrer Art ausschließlich mit Gegenfragen,
die wenig förderlich waren.
Ihre Rede war mit sonderbaren und an
Kehlauten reichen Worten durchsetzt,
Ausdrücke aus dem Dialekt ihrer Kindheit.
Merit war voll schweigenden Widerstandes
gegen die kirchliche Trauung,
die in Aussicht genommen war,
und die sie in ihren vollständig
aufgeklärten Überzeugungen beleidigte.
Übrigens stand auch Herr Arendolt dieser Trauung kühl gegenüber,
da von Beckerat Protestant war.
Eine protestantische Trauung sei ohne Schönheitswert.
Ein anderes,
wenn von Beckerat im katholischen Bekenntnis angehört hätte.
Kunz blieb stumm,
weil er sich in von Beckerats Gegenwart an seiner Mutter ärgerte.
Weder Sigmund noch Sieglind legten Teilnahme an den Tag. Sie hielten
einander zwischen den Stühlen an ihren schmalen und feuchten Händen.
Zuweilen fanden sich ihre Blicke verschmolzen,
schlossen ein Einvernehmen,
zu dem es von außen nicht Wege noch Zugang gab.
Von Beckerat saß an Sieglindens anderer Seite.
»Fünfzig Stunden,« sagte Arendolt,
»und Sie sind in Madrid,
wenn Sie wollen.
Man schreitet fort.
Ich habe auf dem kürzesten Wege sechzig gebraucht.
Ich nehme an,
daß Sie den Landweg,
dem Seewege von Rotterdam,
aus vorziehen.« Von Beckerat zog den Landweg eilfertig vor.
»Aber Sie werden Paris nicht links liegen lassen.
Sie haben die Möglichkeit,
direkt über Lyon zu fahren.
Sieglinde kennt Paris,
aber Sie sollten sich die Gelegenheit nicht entgehen lassen.
Ich stelle Ihnen anheim,
ob Sie vorher Aufenthalt nehmen wollen.
Die Wahl des Ortes,
wo Ihnen der Honigmond anbrechen soll,
bleibt billig Ihnen selbst überlassen.«
Sieglinde wandte den Kopf,
wand ihn zum ersten Mal ihrem Verlobten zu,
unverhohlen und frei,
ganz unbesorgt,
ob jemand darauf Acht habe.
Sie sahen die artige Mien an ihrer Seite,
groß und schwarz,
prüfend, erwartungsvoll,
fragend,
mit einem glänzend ernsten Blick,
der diese drei Sekunden lang begrifflos redete,
wie der eines Tieres.
Doch zwischen den Stühlen hielt sie die schmale Hand ihres Zwillings,
dessen zusammengewachsene
brauner der Nasenwurzel zwei schwarze Falten bildeten.
Das Gespräch glitt ab,
plänkelt eine Weile und steht hin und her,
berührt eine Sendung
frischer Zigarren,
welche in Zink verschlossen eigens für
Herrn Arnold aus Habanna eingetroffen
waren,
und zog dann kreisum einen Punkt,
eine Frage rein logischer Natur,
die beiläufig
von Kunst aufgeworfen war.