»Fürst von Pappenheim,
tröste dich,
mein schönes Kind«,
sagt sie und lächelt angenehm mit ihren weißen Zähnen.
Zigarettenrauch schwebt unter dem Kronleuchter.
Der Geselligkeitsdunst hat sich verstärkt.
Dieser trocken-süßliche, verdickte, erregende,
an Ingredienzien reiche Festbrosen,
der für jeden Menschen,
der besonders aber für den,
der eine altsempfindliche Jugend überstand,
zu voll ist von Erinnerungen unreifer Herzenspein.
Die Kleinen sind immer noch auf der Diele,
bis acht Uhr dürfen sie mittun,
da ihnen das Fest so große Freude macht.
Die jungen Leute
haben sich an ihrer Teilnahme gewöhnt,
sie gehören dazu auf ihre Art und gewissermaßen.
Übrigens haben sie sich getrennt.
Paisa dreht sich allein in seinem blausamten Kittelchen
in der Mitte des Teppichs,
während Lorchen drolligerweise hinter einem schiebenden Paare
herläuft und den Tänzer an seinem Smoking festzuhalten sucht.
Es ist Max Hergesell mit seiner Dame,
der Pleichinger.
Sie schieben gut,
es ist ein Vergnügen,
ihnen zuzusehen.
Man muss einräumen,
dass aus diesen Tänzen der wilden Neuzeit sehr
wohl etwas Erfreuliches gemacht werden kann,
wenn die rechten Leute sich ihrer annehmen.
Hergesell führt vorzüglich,
frei innerhalb der Regel,
wie es scheint.
Wie elegant er rückwärts auszuschreiten weiß,
wenn Raum vorhanden ist.
Aber auch auf dem Platz,
im Gedränge,
versteht er sich mit Geschmack zu halten.
Unterstützt von der Schmiegsamkeit einer Partnerin,
die die überraschende Grazie entwickelt,
über welche vollleibige Frauen manchmal verfügen.
Sie plaudern, Gesicht an Gesicht,
und scheinen das hier verfolgende Lorchen nicht zu beachten.
Andere lachen über die Hartnäckigkeit der Kleinen.
Und Dr. Cornelius sucht,
als die Gruppe an ihm vorbeikommt,
sein Kindchen abzufangen und an sich zu ziehen.
Aber Lorchen entwindet sich ihm fast gequält
und will von Abel zur Zeit nichts wissen.
Sie kennt ihn nicht,
stemmt das Ärmchen gegen seine Brust und strebt,
das liebe Gesichtchen abgewandt,
nervös und belästigt,
von ihm fort,
ihrer Kapris nach.
Der Professor kann nicht umhin,
sich schmerzlich berührt zu fühlen.
In diesem Augenblick hasst er das fest,
das mit seinen
Ingredienzien das Herz seines Lieblings
verwirrt und es ihm entfremdet.
Seine Liebe,
diese
nicht ganz tendenzlos,
an ihrer Wurzel nicht ganz einwandfreie Liebe,
ist empfindlich.
Er lächelt mechanisch,
aber seine Augen haben sich getrübt und sich irgendwo vor ihm auf
dem Teppichmuster zwischen den Füßen der Tanzenden festgesehen.
»Die Kleinen sollten zur Bette gehen«,
sagt er zu seiner Frau.
Aber sie bittet um noch eine Viertelstunde für die Kinder.
Man habe sie ihnen zugesagt,
da sie den Trubel so sehr genössen.
Er lächelt wieder und schüttelt den Kopf,
bleibt noch einen Augenblick an seinem Platz.