Siegmund,
aus seinem Fouteuil über die Samtbrüstung gebeugt,
stützte den dunklen Knabenkopf in die schmal und rote Hand.
Seine braun bildeten zwei schwarze Falten,
und der eine seiner Füße,
nur auf dem Absatz des Lackstiefels stehend,
war in einer fortwährenden,
nervösen,
rastlos drehenden und nickenden Bewegung.
Er tat dem Einhalt,
als er neben sich anflüstern hörte,
»Gigi«,
und wie den Kopf wandte,
hatte sein Mund einen frechen Zug.
Sieglind bot ihm eine perlmutterne Dose mit Konjakkirschen da.
»Die Maraschinobohnen liegen unten«,
flüsterte sie.
Aber er nahm nur eine Kirsche,
und während er die Hülse aus Seidenpapier löste,
beugte sie sich noch mal zu seinem Ohr und sagte,
»sie kommt gleich wieder zurück zu ihm.«
»Das ist mir nicht vollständig unbekannt«,
sagte er so laut,
daß mehrere Köpfe sich
gehässig gegen sie kehrten.
Der große Siegmund sang unten für sich allein im Dunkeln.
Aus tiefster Brust rief er nach dem Schwert der blanken Handhabe,
die er schwingen könnte,
wenn eines Tages in hellem Aufruhr hervorbräche,
was jetzt sein Herz noch zornig verschlossen
hielt, sein Hass und seine Sehnsucht.
Er sah den Schwertgriff am Baume leuchten,
sah Glanz und Herdfeuer verlöschen,
sank zurück zu verzweifeltem Schlummer und
stützte sich köstlich entsetzt auf die Hände,
da Sieglind im Dunkeln zu ihm schlich.
Unding schlief ja in Stein,
betäubt,
betrunken gemacht.
Sie freuten sich miteinander,
daß der schwere Dummkopf überlistet war,
und ihre Augen hatten dieselbe Art,
sich lächelnd zu verkleinern.
Aber dann sah Sieglind vor Stohlen den Kapellmeister an,
und er hielt ihren Einsatz,
stellte formend die Lippen ein und sang ausführlich,
wie alles stand und lag,
sang herzzerreißend,
wie man die einsame,
fremd und wild erwachsene,
ungefragt dem finsternen und plumpen Manne geschenkt,
und noch verlangt habe,
daß sie sich glücklich preise,
ob der achtbaren Ehe geeignet,
ihre dunkle Herkunft vergessen zu machen,
sang tief und tröstlich von dem Alten im Hut,
und wie er das Schwert in den Stamm der Esche gestoßen,
für den einen der einzig berufen sei,
es aus der Haft zu lösen,
sang außer sich,
daß er es sein möge,
den sie meine und kenne und gramvoll ersehne,
der Freund,
der mehr als ihr Freund,
der Tröster ihrer Not,
der Rächer ihrer Schmach,
er,
den sie einst verloren und den sie in Schanden beweint,
der Bruder im Leid,
der Retter, der Befreier.
Da aber warf Sigmund seine beiden rosigen fleischigen Arme um sie,
drückte ihre Wange gegen das Fell auf
seiner Brust und sang über ihren Kopf hinaus
mit entfesselter und silbern schmetternder
Stimme seinen Jubel in alle Lüfte,
seine Brust war heiß von dem Schwur,
der ihn mit ihr,
der holdenen Genossin,
verbannt.
Alle Sehnsucht seines verrufenen Lebens war gestillt in ihr,
und alles,
was sich ihm kränkend versagt,
wenn er sich zu Männern und Frauen gedrängt,
wenn er mit jener Frechheit,
welche Scheu und das Bewusstsein seines Brandmals war,
um Freundschaft und Liebe geworben hatte,
es war gefunden in ihr.