Nicht hinter ihrem Rücken,
sondern anredeweise auch in aller Anreglichkeit,
obgleich Cornelius erst 47 und seine Frau noch acht Jahre jünger ist.
Geschätzter Greis, sagen sie,
treuherzige Greisin,
und die Eltern des Professors,
den seine Heimat als bestürzte und
verschüchterte Leben alter Leute führen,
heißen in ihrer Munde die Urgreise.
Was die Kleinen betrifft, Lurchen und Beißer,
die mit der blauen Anna,
so genannt nach der Blaue ihrer Backen,
auf der oberen Diele essen,
so reden sie nach dem Beispiel der Mutter den Vater mit Vornamen an,
sagen also Abel.
Es klingt unbeschreiblich drollig in
seiner extravaganten Zutraulichkeit,
wenn sie ihn so rufen und nennen,
besonders in dem süßen Stimmklang der fünfjährigen Eleonore,
die genauso aussieht wie Frau Cornelius auf ihren Kinderbildern
und die der Professor über alles liebt.
Greislein,
sagt Ingrid angenehm,
indem sie ihre große aber schöne Hand auf die des Vaters legt,
der nach bürgerlichem und nicht unnatürlichem
Herkommen dem Familientisch vorsitzt
und zu dessen linken Sie,
der Mutter gegenüber,
ihren Platz hat.
Guter Vorfahr,
lass dich nun sanft gemahnen,
denn sicher hast du's verdrängt.
Es war also heute Nachmittag,
dass wir unsere kleine Lustbarkeit haben sollten,
unser Gänsehüpfel mit Heringssalat.
Da ist es für deine Person,
den Fassung bewahren und nicht zu verzagen.
Um neun Uhr ist alles vorüber.
Ach,
sagt Cornelius mit verlängerter Miene,
gut,
gut,
sagt er und schüttelt den Kopf,
um sich in Harmonie mit dem Notwendigen zu zeigen.
Ich dachte nur, ist das schon fällig?
Donnerstag?
Wie die Zeit verfliegt.
Wann kommen sie denn?
Um halb fünf,
antwortet Ingrid,
der ihr Bruder im Verkehr mit dem Vater den Vortritt lässt,
würden die Gäste wohl einlaufen.
Im Oberstock,
solange er Ruhe,
höre er doch fast nichts und von sieben
bis acht halte er seinen Spaziergang.
Wenn er wolle,
könne er sogar über die Terrasse entweichen.
Oh,
macht Cornelius,
im Sinne von du übertreibst.
Aber Bert sagt nun doch,
es ist der einzige
Abend der Woche,
an dem Wanya nicht spielen muss.
Um halb sieben müsste er gehen an jedem
anderen.
Das wäre doch schmerzlich für alle Beteiligten.
Wanya, das ist Ivan Herzl, der
gefeierte jugendliche Liebhaber des Staatstheaters,
sehr befreundet mit Bert und Ingrid, die häufig
bei ihm Tee trinken und ihn in seiner Garderobe besuchen.
Er ist ein Künstler der neueren Schule,
der in sonderbaren und,
wie es dem Professor erscheint,
äußerst skizzierten und unnatürlichen
Tänzerposen auf der Bühne steht und leidvoll schreit.
Einen Professor der Geschichte kann
das unmöglich ansprechen.
Aber Bert hat sich stark unter Herzlseinfluss begeben,
schwärzt
sich den Rand der unteren Augenlider,
worüber es zu einigen schweren,
aber fruchtlosen Szenen
mit dem Vater gekommen ist,
und erklärt mit jugendlicher Gefühllosigkeit für die
Herzenspein der Altvorderen,
dass er sich Herzl nicht nur zum Vorbild nehmen wolle,
falls er sich für den Tänzerberuf entscheidet,
sondern sich auch als Kellner in Cairo genauso
zu bewegen gedenke wie er.