Mais qu'est-ce que je fous dans cette boîte,
un verre d'oubli à la main ?
L'orchestre est bon, les filles sont moites,
je devrais me sentir bien.
J'ai vu le monde il y a un quart d'heure,
j'en ai plus que pour dix minutes.
J'ai à peine frôlé le bonheur,
j'ai peut-être eu le tort d'y voir un but.
Faut que je sorte ce boulevard,
la nuit est bruyante et striée par les phares.
J'vais au parking où j'ai garé ma soucoupe,
je veux m'enfuir avant l'arrivée des troupes.
Je suis couvert d'autocollants avec des
phrases définitives qui m'invitent à goûter de
tout jusqu'à ce que mort s'en suive.
Tiens,
justement,
la voilà qui passe en Subaru,
vitre teintée,
jante en alu,
tablier surbaissée,
scandant des oraisons en fréquence infrabasse.
Elle répond sa pulsion qui bat le macadam,
traverse les blousons et martèle les crânes.
Et croyant la tenir en respect de la sorte,
usant des décibels et de la manière forte,
toute une palette d'hommes et de femmes,
manteaux créneaux et sauvets d'âmes.
Je pense à cet ami qui s'est découvert
un locataire dans la cache thoracique,
et qui, comme moi,
se vaporisait dans des jeux de hasard esthétiques.
Il prenait consistance en larguant des volutes,
en refaisant le bas-monde et le procès des
fils de putes,
en faisant rire des filles et en vidant des flûtes.
Il est seul aujourd'hui dans son lit,
à jouer au bras de fer avec un crabe.
Il avait bien rempli sa vie,
mais le meilleur reste à venir.
Le meilleur est toujours à venir.
Le meilleur,
c'est du rabe.
J
'enfile mon casque et ma combi,
je vérifie la pression du niveau de vie.
Je ne suis plus
de ce monde à vif,
ou bien c'est un mauvais rêve.
Mars est à 300 millions de bornes,
et juste après le périph',
mon rêve sur Terre s'achève.