Vorbei an der Orgel, die Treppen hinunter,
Der Vorhalle des Erdgeschosses stand Wendelin,
Riesengroß in seinem langen gelben Paletot,
Und wartete mit den Mänteln.
Sie ließen sie sich anlegen,
Sieglindens dunkles Köpfchen
Verschwand zur Hälfte in den Silberfuchskragen des Ihren.
Sie gingen, gefolgt von dem Diener,
Durch den steinernen Flur und traten hinaus.
Es war mild und schneite etwas,
im weißlichen Licht,
In großen fetzenartigen Flocken.
Das Coupé hielt dicht am Hause,
Der Kutscher,
die Hand am Rosettenhut,
Hielt sie ein wenig vom Bocke geneigt,
Indes Wendelin das Einsteigen der Geschwister
Überwachte.
Dann klappte der Schlag,
Wendelin schwang sich zum Kutscher,
Und der Wagen,
sofort in schneller Gangart,
Knirscht über den Kies des Vorgartens,
Glitt durch die hohe und weit geöffnete Gatterpforte,
Bog in geschmeidiger Kurve rechts um und rollte dahin.
Der kleine weiche Raum,
darin sie saßen,
War sanft durchwärmt.
»Soll ich schließen
?« fragte Siegmund.
Da sie zustimmte,
zog er die braunseitenden Vorhänge
Vor die geschliffenen Scheiben.
Sie waren im Herzen der Stadt.
Lichter stoben hinter
den Gardinen vorbei,
Rings um den taktfest hurtigen Hufschlag ihrer Pferde,
um die lautlose
Geschwindigkeit ihres Wagens,
der sie federnd über Unebenheiten des Bodens trug,
brauste,
regelte und dröhnte das Triebwerk des großen Lebens.
Und abgeschlossen davon,
weichlich bewahrt davor,
Saßen sie still in den gesteppten,
braunseitenden Polstern,
Hand in Hand.
Der Wagen fuhr vor und stand,
Wendelin war am Schlage,
Um ihnen beim Aussteigen dienlich zu sein.
In der Helligkeit der Bogenlampen sahen
Graue, frierende Leute ihrer Ankunft zu.
Sie gingen zwischen ihren forschenden
und gehässigen Blicken hindurch,
gefolgt von dem Diener durch das Vestibül.
Es war
schon spät, schon still.
Sie stiegen die Freitreppe empor,
warfen ihre Überkleider
auf Wendelins Arm,
verweilten eine Sekunde nebeneinander vor einem hohen Spiegel und
traten durch die kleine Logentür in den Rang.
Das Klappen der Sessel, das letzte Aufbrausen
des Gesprächs vor der Stille, empfing sie.
In dem Augenblick, da der Theaterdiener die
Samtlehnsessel unter sich schob,
hüllte der Saal sich in Dunkelheit und mit einem wilden
Akzent setzte drunten das Vorspiel ein.
Sturm! Sturm! Auf leicht und schwebend
begünstigte Art hierher gelangt,
unzerstreut und unabgenutzt von Hindernissen,
von kleinen,
verstimmenden Widrigkeiten,
waren Siegmund und Sieglind sofort bei der Sache.
Sturm und Gewitterbrunst,
Wetter wüten im Walde.
Der raue Befehl des Gottes erschallte,
wiederholte sich, verzerrt vor Zorn,
und gehorsam krachte der Donner darein.
Der Vorhang flog auf,
wie vom Sturm auseinandergeweht.
Der heidnische Saal war da,
mit der Glut des Herdes im Dunkeln,
dem ragenden Umriss des Eschenstammes in der Mitte.
Siegmund,
ein rosiger Mann mit brotfarbenem Bart,
erschien in der Hölzernen Tür und lehnte sich
verhetzt und erschöpft gegen den Pfosten.