Ihr mahnt mich da gar recht, doch schickt sich's meistersrecht.
Das find ich selbst dem Eseltreiber, ein Strüchlein auf die Sohn.
Dem Hof gelaten, Herr Stagsschreiber, ich nichts draus schreiben soll.
Doch Strüchlein, das allwürdig sei, mit all meiner armen Brüterrei,
kannt ich noch nicht zur Stunde, doch wird's wohl jetzt mir kommt,
wenn ich des Liedes nicht höre und singe nur weiter ungeschön.
Ich freu mich auf euch zum Schluss, und nun auf die Hand,
und zur Straße, denn da ist auch kein Fetz.
Was soll denn mein Mann noch hören, der sich heut zu mir hört?
Aus wimsteren Armen heckt er die Beule aus,
das Brot, das sie mit mir zu kleiden,
mit Riechen wegzieht genau.
Er war auf der Heide, und heute gewinnt er,
und er ist ein Stift.
Er ist ein Stift.
Er ist ein Stift.
Er ist ein Stift.






Er ist ein Stift.
Er ist ein Stift.
Er ist ein Stift.
Er ist ein Stift.
Er ist ein Stift.
Er ist ein Stift.
Er ist ein Stift.


Er ist ein Stift.
Er ist ein Stift.
Er ist ein Stift.
Er ist ein Stift.
die von drüben Kugelwein!
Sobald sobald ich das Liebe spiel,
sobald ich das Liebe spiel,
sobald ich das Liebe spiel,
sobald ich das Liebe spiel,
sobald ich das Liebe spiel,
sobald ich das Liebe spiel,
sobald ich das Liebe spiel,
sobald ich das Liebe spiel.
quero sonor,
quiero sonor,
quiero sonor,
quiero sonor,
quiero sonor.
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