In Schmach lag sie, wie er im Leide,
Entehrt war sie, wie er in Acht,
Und Rache,
Rache sollte nun ihre geschwisterliche Liebe sein.
Ein Windstoß fauchte,
die große gezimmerte Tür sprang auf,
Eine Flut von weißem elektrischem Licht Ergoß sich breit in den Saal,
Und plötzlich entblößt von der Dunkelheit,
Standen sie da und sangen das Lied
Von dem Lenz und seiner Schwester der Liebe.
Sie kauerten auf dem Bärenfell,
sie sahen sich an im Licht,
Und sangen sich süße Dinge.
Ihre nackten Arme brührten sich,
sie hielten einander bei den Schläfen,
Blickten sich in die Augen,
und ihre Münder waren sich nah beim Singen.
Ihre Augen und Schläfen,
Stirnen und Stimmen,
sie verglichen sie miteinander,
Und fanden sie gleich.
Das drängende,
wachsende Wiedererkennen Entriss ihm den Namen des Vaters,
sie rief
ihn bei seinem Siegmund, Siegmund.
Er schwang das befreite Schwert überm Haupt,
Beseeligt sang sie ihm zu,
wer sie sei,
Seine Zwillingsschwester Sieglinde.
Er streckte trunken die Arme nach ihr,
Seiner Braut sie sang ihm ans Herz.
Der Vorhang rauschte zusammen, die * drehte
sie in einem tosenden,
brausenden,
schäumenden Wirbel reißender Leidenschaft,
drehte sich,
drehte sich und stand mit gewaltigem Schlage still.
Lebhafter Beifall,
das Licht ging auf,
tausend Leute erhoben sich,
schreckten sich unvermerkt
und applaudierten,
den Körper schon zum Ausgange,
den Kopf noch zur Bühne gewandt,
den Sängern,
die dort nebeneinander vom Vorhang erschienen,
wie Masken vor einer Jahrmarktsbude.
Auch Hundin
kam heraus und lächelte artig,
trotz allem,
was geschehen.
Siegmund schob seinen Sessel
zurück und stand auf.
Es war ihm heiß,
auf seinen Wangenknochen unter den fahlen und
magern rasierten Wangen glomm eine Röte.
»Soweit ich in Verhaar gekommen,« sagte er,
»versuche ich nun,
bessere Luft zu gewinnen.« Übrigens war der Siegmund nahezu schwach.
»Auch fühlte,« sagte Sieglinde,
»das Orchester sich bewogen,
bei dem Frühlingslied schrecklich zu schleppen.«
»Sentimental«,
sagte Siegmund und zuckte im Frack seine schmalen Schultern.
»Kommst du?«
Sie zögerte noch einen Augenblick,
saß noch aufgestützt und blickte zur Bühne hinüber.
Er sah sie an,
als sie Aufstand oder Silbertuch nahm,
um mit ihm zu gehen.
Ihre voll und weich aufeinanderruhenden Lippen zuckten.
Sie gingen ins Foyer,
bewegten sich in der langsamen Menge,
grüßten Bekannte,
taten einen Gang über die Treppen,
zuweilen Hand in Hand.
»Ich möchte Eis nehmen,« sagte sie,
»wenn es nicht höchstwahrscheinlich so minderwertig wäre.«
»Unmöglich«, sagte er.