Sabía
que era algo malo lo que aquel cabrón hacía,
pero por miedo, rabia, nunca se atrevía
a compartir la situación.
Dolía más en su mente que en su cuerpo,
y en la vergüenza del silencio se marchitó su corazón.
Las otras niñas no jugaban
al mismo juego que jugaba Lys,
las otras no se desnudaban,
ni les contaban los lunares,
ni amanecían sus sábanas,
lagrimitas de sangre.
La tortura de Lys era su padre,
más que padre una cruz,
más que cruz el dolor,
que vieron las paredes de aquella habitación.
La tortura de Lys. Creía
que después de la noche oscura llega el día,
pero en su caso nunca se cruzó el ocaso,
nadie escuchó su desnudez.
Dolía más en su mente que en su cuerpo,
y en la vergüenza del silencio se marchitó su corazón.
Las otras niñas no jugaban
al mismo juego que jugaba Lys,
las otras no se desnudaban,
ni les contaban los lunares,
ni amanecían sus sábanas,
lagrimitas de sangre.
La tortura de Lys
era su padre,
más que padre una cruz, más que cruz el dolor,
que vieron las paredes de aquella habitación.
La tortura de Lys.
Lys poco a poco se fue haciendo mayor,
encerrada en sí misma renunciando al amor,
presa del miedo no supo huir de aquellos putos recuerdos
antes de morir.