Das ist keine Liebe, nur der Ersatz dafür, das passiert, wenn sie ermüdet, sie Blatt für Blatt
verliert, denn schon ist das Parfum verflogen. Auf ihrem Dekolleté sind diese Plastikhosen
so schön wie inntier. Wenn das Liebe sein soll, will ich die Augen schließen und für
alle Zeit ein riesen Plastikhosen riesen. Und wenn mich eine davon sticht, glaube ich
dass das Liebe ist. Doch das ist keine Liebe, das verhüllt jedes Gefühl und zeigt auf jede
Blüte, die je zu Boden fiel. Wenn das Liebe sein soll, ja dann bitte werft all eure Plastikhosen
in einen Tarp, wenn ich sterbe. Und fällt auch nur eine davon, dann geh ich auf, dann habt ihr gewonnen.
Wenn ein wunderschönes Licht aus meiner Wunde strömt, die Sonne rot auf meiner Fingerkuppe untergeht.
Wenn mich eine davon sticht, glaube ich dass das Liebe ist. Das ist keine Liebe, nein das glaub ich nicht,
das ist eine Lüge, eine Vase ohne Wasser mitten auf dem Tisch. Wenn das Liebe sein soll, findet ihr mich im Gras,
wo ich mich mit Plastikhosen durch die Gassen peitschen lass. Wenn das Liebe sein soll, will ich zur Hölle fahren,
dann will ich Gärtner sein in eurem Plastikhosengarten, wenn mich eine davon sticht.
Wenn das Liebe sein soll, will ich die Augen schließen und für alle Zeit an diesem Plastikhosen riechen.
Und wenn mich eine davon sticht, glaube ich dass das Liebe ist.