À force d'entendre parler dans notre village de partout,
de voir des orgies au ciné,
on s'est dit,
faut qu'on se défoule.
On fallait descendre à Paris,
acheter du soja aux bêtes.
Voilà que sur le coup de minuit,
on est partis à la beuglette.
D'après des gens bien informés,
ça se passait au bois de Boulogne,
sur une place très éclairée,
fréquentée comme un hôtel-borgne.
Ma femme et moi,
on s'est plantés sur le trottoir,
y avait plein de gens,
de tout genre,
en voiture à pied,
qui attendaient en se regardant.
D'un coup, y en a un qui prit.
Y a quelque chose là-bas qui se prépare,
ma femme et moi,
il paraît,
puis on a suivi la grande masse par les taillises et les bruyères,
comme des tarzans décomplexés,
tout en respirant du bonheur.
On est vite à l'aise des foulées.
On tombe en place sur une tribu de femmes géantes,
à voix d'orogomes,
en bas noir,
en slip de néons,
qui susurrent, suivaient-nous les hommes.
Et nos entraînements font des voix,
et on la dit pas,
qui se déshabille.
Avec le froid de ce soir-là,
on était mûrs pour le sauna,
pour pas se faire
remarquer.
On fait comme eux, on a de l'usage.
Mais avant de nous initier,
là qu'il faut une quête au passage.
Tout à coup, s'élèvent des sifflets.
Bon Dieu, qu'on crie dans les indiens.
Et c'est la cheftaine qui
nous fait signe de foncer à fond de terrain.
Alors ça devient une chasse à courre,
autour d'un lac,
comme finit pas,
moi tout nu,
ma femme sans atours,
avec le parapluie comme toi.
Derrière,
c'est la galopade d'un pêcheur,
de décomplexés,
d'inhibés,
et de phallocrates,
d'anti-progréchistes asexués.
Où d'un moinet par hier,
on revêt,
repart des gendarmes qui tiennent des loups,
on fonce sur eux comme des panzers.
Les géantes à poils font le tarou.
Voilà qui repart à l'assaut,
en moto,
en vélocipède,
en char,
à cheval,
en chariot,
et même à patin à roulettes.
Et sous la lune calaire d'en rire,
font nous boire,
courir
comme des cerfs.
Puis on court,
puis on est courus,
autour d'un lac comme finit plus.
Ma femme qui est plus une jeunesse
pour ce qui est des choses de l'amour,
dit,
on part
encore un tour,
et puis on rentre.
Voilà le petit jour.