Salut,
ça va ?
Le premier message est le premier rendez-vous.
Fais de ton mieux,
sois en temps et en plus de tout ce fou.
Ne parle pas de tes ex.
Tu ne devrais pas.
Sois cool, fais-lui rire, tu sais, blablabla.
Se raconter nos vies et puis boire un peu trop.
Avoir les yeux qui brillent et le trouver si beau.
Et ce sentiment familier que c'est tout déjà fou.
C'est fou ce qu'il se ressemble,
tous ses débuts.
Puis il y a 1, 2, 3, 4...
Comme tu parles, tu dis que c'est le meilleur.
Pas seulement mon corps, tu te déchires.
1, 2, 1 et 1 reste.
Et c'est toujours la même histoire.
Les mots d'amour et les promesses.
Les billets doux des nuits d'ivresse.
Nos cordes et nos bouches qui se cherchent.
Et c'est toujours la même histoire.
On va au théâtre,
au ciné,
on se fait des week-ends à vélo.
On aime il truc à se raconter,
on se marre comme des ados.
Et je suis à chaque mot.
Je sens que tu me sens.
Je t'aime,
ta mère,
ta soeur,
ton chat,
ton cliquet.
Ensuite c'est les projets, on parle d'avenir.
On ne dit plus jeu, on dit on.
C'est con, mais ça fait plaisir.
Maintenant,
on fait quelques choses et on parle seulement de quelques choses.
Le temps,
nos emplois et peut-être acheter quelques rangs.
On part en vacances en Islande,
en Italie,
au Canada.
Il y a un truc qui change,
mais je ne sais pas vraiment quoi.
Ce matin,
pour la première fois,
on n'avait rien à se dire.
Et ta coupe, mon Dieu, c'est de pire en pire.
Après, ça fait 1, 2, 3,
4.
Tu viens, tu vas, tu sais que c'est le meilleur.
Pas seulement mon corps, tu te déchires.
1, 2, 1 et 1 reste.
Et c'est toujours la même histoire.
Les mots d'amour et les promesses.
Les billets doux des nuits d'ivresse.
Nos cordes, nos bouches qui se chassent.
Et c'est toujours la même histoire.
Tu vois,
depuis toujours, on s'aime comme ça.
Pour ton amour, ça sent bien, ça sent mal.
Ça fait 2 mois qu'il ne se passe plus rien et je doute de nous.
Peut-être que tu vois quelqu'un,
je ne sais pas et je m'en fous.
Rendez-vous demain,
17h,
café Madame,
il faut qu'on parle.
Et je t'en prie,
pas de larmes et pas de mélodrames.
Les visages ont pâli, l'air est électrique.
Même les choses ont compris qu'entre nous,
il n'y avait plus rien de magique.
Tu fuis des ronds avec ta clope.
Putain, est-ce que t'es beau quand tu pleures.
Tu sais pas trop où on va.
Il faut qu'on se quitte, c'est mieux comme ça.
Tu pars, tu reviens, tu me laisses.
Tu veux, je ne sais plus, tu me blesses.
Et quand l'un part, l'autre reste.
Et c'est toujours la même histoire.
Les mots d'amour et les promesses,
les billets doux,
les nuits d'ivresse.
Nos corps et nos bouches qui se cherchent.
C'est toujours la même histoire.