Per capire chi si è fatto più che male.
Cosa sono quei fiori stretti nella mano,
fredda, fredda come questa sera,
che ci scruta nella stanza,
nella stanza dei ricordi,
dove tu sei ritornato per portarmi
le tue scuse e un inchino riverente.
Quanti sono quei fiori stretti nella mano,
fredda,
trentasette margherite che mi frugano
nel petto, nella foto di un'estate.
C'era il vento che soffiava di ricordo,
ci bastava
l'equilibrio su una gamba.
E nel tempo che ci rimane,
e nel tempo che ci rimane,
potremmo riparlarne senza tanta presunzione.
E nel tempo che ci rimane,
poco tempo che ci rimane,
dovremmo ripensare all'ultima conversazione.
Per capire chi si è fatto più che male.
Cosa sono quei fiori stretti nella mano,
fredda,
fredda che non sai contare.
Quanti giorni sono passati dal momento
in cui parlavi e guardavi solo a terra,
per paura che vedessi tutta quella lontananza.
Quanti sono i miei errori cancellati con la fretta,
fretta di chi ha rinunciato a guardare verso il cielo,
stesso cielo che ci ha visti duellanti fino al sangue,
camminare con le scarpe appesanti te dal sospetto.
E nel tempo che ci rimane,
e nel tempo che ci rimane,
potremmo riparlarne senza tanta presunzione.
E nel tempo che ci rimane,
poco tempo che ci rimane,
dovremmo ripensare all'ultima conversazione.
E nel tempo che ci rimane,
questo tempo che ci rimane,
non vorrei sprecarlo per l'ennesimo duello.
Tanto poi nessuno ha mai vinto,
tanto sai che nessuno ha mai perso.