Elle,
elle avait dix-huit ans,
Elle aimait Baudelaire et Maupassant.
Lui,
il était étudiant
Et jouait du piano avec talent.
En quarante-deux,
Et le ciel était rouge de feu.
En quarante-deux,
Il n'essayait que d'être heureux.
Elle
rêvait d'une maison,
Qu'elle remplirait d'enfants
Et de chansons.
Lui,
donnerait des concerts
Quand tout serait fini, Après la guerre.
En quarante-deux,
Mais le ciel était toujours de feu.
En quarante-deux,
Ils essayaient encore d'être heureux.
Ils osaient parler d'amour,
Sous les nuages lourds, De ce monde en folie,
De ce monde de sourds.
C'était la première fois,
Elle s'en souvient toujours,
Mais une étrange année,
Pour découvrir l'amour.
En quarante-deux,
Quarante-deux,
Lui,
est tombé un matin,
En rêvant de Mozart et de Chopin.
Elle,
elle a eu un enfant, A la fin de l'hiver,
Pour la Saint-Jean.
En quarante-deux,
Et le ciel était rouge de feu.
En quarante-deux,
Il était interdit d'être heureux.
Ils avaient parlé d'amour,
Sous les nuages lourds,
De cette vie de fou,
Dans ce monde de sourds.
Et de la première nuit,
Elle s'en souvient toujours,
C'était une drôle d'année,
Pour découvrir l'amour.
Elle avait dix-huit ans,
C'était un beau printemps,
C'était il y a longtemps,
C'était en quarante-deux,
Il n'avait pas choisi, Ni l'époque, ni la vie,
Il voulait être heureux,
C'était en quarante-deux.