Tout s'en va,
tout se meurt,
Tu ne crois plus à notre bonheur,
Et tu deviens sans raison ni cause,
Nerveuse et morose,
rose,
rose.
Rose, rose, ah oui, je me souviens,
J'avais quoi,
dix-sept ans,
toi peut-être un peu moins,
Quand tu sèchais tes cours et venais le matin,
Pour m'apporter ton cœur comme un mouton de rose.
Rose,
rose,
amour de mon passé,
Quand tu venais me voir dans ma chambre au grenier,
Je trouvais que ta peau sentait le foin mouillé,
Et quand je t'embrassais,
mais ça c'est autre chose.
Rose, rose, tu s'en vas,
tout se meurt,
Tu veux fermer ta porte à mon cœur,
J'entends déjà le vent qui se lève,
Pour chasser mes rêves.
Eve,
eve,
eve, eve, encore un souvenir,
Qui m'a brûlé le cœur avant que de faiblir,
J'ai cru devenir fou,
j'ai voulu en mourir,
Mais le temps guérit tout un jour sans crier
grave.
Eve,
eve,
amordre follement,
Dans le fruit de l'amour,
on se brise les dents,
Si tu m'as fait du mal, j'ai conservé pourtant,
Le souvenir des jours,
je crois que je m'égare.
Tu s'en vas,
tu se meurs,
Je sens qu'en moi s'installe la peur,
Tu as déjà bouclé ta valise,
Et je réalise,
Lise,
Lise,
Lise,
Lise,
où es-tu aujourd'hui,
Toi qui mourais le jour pour renaître la nuit,
Toi qui marchais pieds nus en rêvant sous la pluie,
Abordant le soleil mais adorant la neige.
Lise,
Lise,
et tes cheveux mouvants,
Fantasques,
inattendus,
mi-femme et mi-enfant,
Qui tombaient dans mes bras parfois en sanglotant,
Ou en riant très fort,
voyons où en étais-je.
Tu s'en vas,
tu se meurs,
Je ne suis plus qu'une ombre en ton cœur,
Et je vois bien quand toi tout s'apprête Pour d'autres conquêtes,
quêtes,
quêtes,
Quêtes,
quêtes,
à l'accent du jamais,
Qui malgré ses efforts,
lorsqu'elles s'exprimaient,
Ne pouvaient s'empêcher d'écorcher le français,
Qui,
bien qu'être anglaise,
était pourtant d'argile.
Quêtes,
quêtes avaient mis le trésor,
Et des taches de rouille agrémentaient son corps,
Comme si ses parents l'avaient laissé dehors.
Trop longtemps sous la pluie,
le bonheur est fragile.
Tu s'en vas,
tu se meurs,
Mais le printemps revient en vainqueur,
Les bras chargés de rêves et de fleurs,
Et sèche et non pleure,
et s'aime en haut le cœur,
C'est gris de folie,
ainsi va la vie,
Tu s'en vas,
tu se meurs.