C'était un gosse au cœur charmant,
on l'appelait le sans-famille.
Bien trop sérieux pour ses dix ans,
il ne jouait jamais aux billes.
Et des autres, on le distinguait
à la casquette qu'il portait.
La casquette un peu de côté,
on le voyait se balader.
Ça lui faisait une drôle de tête, sa casquette.
Ses copains dans tout le quartier lui criaient en le voyant passer.
« Hé,
est-ce que la nuit tu couches avec ta casquette ?
»
Quand des gars aux regards mauvais s'approchaient,
un petit peu tromperait,
fallait voir comme ils défendaient sa casquette.
Tout comme un autre,
il eut vingt ans,
il s'est pris d'une jolie fille.
Ça faisait un couple charmant,
mais il comptait sans la famille.
À la fille, le père a dit non,
tu n'épouseras pas ce garçon.
Je ne veux pas dans ma maison d'un vanuquier,
d'un polisson avec,
incliné sur sa tête,
sa casquette.
On a beau être un bon garçon,
les bourgeois ont leur opinion.
Il n'y a pas de
gars honnête en casquette.
Ce soir-là, il se dit adieu,
cœur serré,
les larmes aux yeux,
mais il a gardé sur sa tête,
sa casquette.
Dans la vie, il n'y a pas que des chagrins,
et c'est pour ça qu'un beau matin,
une fille lui a dit j'ai le béguin de ta casquette.
Comme cette fille-là se moquait bien,
qu'il soit de passif ou de pantin,
il fit avec elle
un petit brin de causette.
Quand il vit qu'il avait trouvé la
poupmôme qu'on ne laisse pas passer,
pour l'embrasser,
il a retiré
sa casquette,
sa casquette.