Papa, cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas y estudiantes con flequillo
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana
y canciones de los Rollin y niñas en minifalda.
Papa cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores
y como cantaste al vent y ocupasteis la Sorbona
en aquel mayo francés en los días de vino
y rosas.
Papa cuéntame otra vez esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar
de nuevo y como desde aquel día todo parece
más feo.
Papa cuéntame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre
derramada al final de la partida no pudisteis hacer
nada y bajo los adoquines no había arena de playa.
Fue muy dura la derrota todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones se cubrió de telarañas
y ya nadie canta al vent ya no hay locos ya no hay parías
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.
Queda lejos aquel mayo queda lejos San Denís
que lejos queda Jean Paul Sartre muy lejos aquel París
sin embargo a veces pienso que al final
todo dio igual las hostias siguen cayendo
sobre quien habla de más y siguen los mismos
muertos podridos de crueldad ahora mueren en
Bosnia los que morían en Vietnam ahora mueren
en Bosnia los que morían en Vietnam ahora mueren
en Bosnia los que morían en Vietnam