Le Vierge,
le vivace et le bel aujourd'hui,
Va-t-il nous déchirer avec un coup d'aile ivre ?
Ce lac dur oublié que hante sous le givre
Le transparent glacier des vols qui n'ont pas fui.
À noir,
eux blancs,
y rouge,
huvert,
au bleu,
voyelle.
La faute idéale de Rose
La chair est triste, hélas,
et j'ai lu tous les livres.
Fuir là-bas,
fuir !
Je sens que des oiseaux sont ivres
D'être parmi l'écume inconnue
et les cieux.
Rien,
ni les vieux jardins reflétés par les yeux,
Ne retiendra ce cœur qui dans la mer se trempe.
Perdu,
sans mât,
sans mât ni fertile îlot,
Mais ô mon cœur,
entends le chant des matelots.
De l'éternelle azur la sereine ironie,
Acable,
belle,
indolemment comme les fleurs,
Le poète impuissant
qui maudit son génie À travers un désert stérile de douleurs.
J'ai embrassé l'aube d'été.
Oisive jeunesse à tout asservi,
Par délicatesse j'ai perdu ma vie.
Ah ! que le temps vienne où les cœurs s'éprennent !
Car nous voulons la nuance en corps,
Pas la couleur,
rien que la nuance.
Oh ! la nuance seule fiance Le rêve au rêve
et la flûte au corps.
De la musique en corps est toujours,
Et tout le reste est littérature,
De la musique
avant toute chose.