Todos los días lo encontraba
en el mismo autobús, el mismo viaje
le oía platicar y nos hablaba
de las calles de Boedo en Buenos Aires,
tardes de truco y los amigos,
los pibes, la vieja
y esas noches de diciembre en el portal de cada casa,
era todo tan suave como un roce.
Su sol y lo que oíamos entre paradas y Argentina despacito se colaba,
en la mañana fría y
los viajeros sonreían escuchando sus palabras,
nos hablaba del temor y la miseria de la crisis
que ennegrece estos días y recordaba antes de que todo estallara,
él tuvo planes futuro,
una vida y el autobús callaba y de repente
habitábamos todos un colectivo recorriendo
cansado Buenos Aires,
por las calles vi un Madrid lleno de frío,
ahora decía estaba
bárbaro,
tenía un buen laburo y ya su jefe le había
prometido que muy pronto le arreglaría
todos los papeles y muy pronto los pibes y la vieja se vendrían acá,
todo se arregla,
cuestión de confianza nos decía,
el futuro ha de venir en primavera
y me parece oír un dulce tango y no sé si eres vos o si sos tú,
entre el Giraud tal vez la última curda,
tenés el corazón mirando al sur.
Cada mañana nos toca leer,
nuevas leyes contra el viajero que llega,
entonces pienso en él,
ruego a los dioses que guarden su camino y lo protejan,
no lo hemos vuelto a ver, hará
tres meses desde el tiempo en que decía
que se sentía tan bien acá en España,
igual
que si estuviera en su Argentina.