Sur la page d'un petit carnet noir,
j'ai relevé une phrase révélatrice.
Les femmes nous aiment,
tant pis pour elles.
En tout cas,
on leur doit ce service.
Plus besoin de moutons pour s'endormir.
On les compte.
Ce qu'il vous faut dire de fadèze,
pour voir enfin du fond d'un lit,
un soutien-gorge
sur une chaise,
une paire de pas sur le tapis,
vous les coureurs impénitents, vous les dangers,
vous les dons, géants.
Mais chaque fois que tu renifles la piste fraîche du jupon,
pour un baiser, pour une gifle,
tu repars sans hésitation,
la main frôleuse et la
tête luisante,
toi le don,
juge-toi le don,
don,
don,
géant.
Le seul problème qui se
pose,
c'est de séparer en deux portions 55 kilos
de chair rose de 55 grammes de nylon.
C'est pas toujours un jeu d'enfant,
pour un don,
juge-toi le don,
don,
géant.
Le mannequin, la manicure,
la tactile, l'hôtesse de l'air,
tout est bon pour votre pâture.
Le frisson mûr ou qu'il soit vert,
vous le croquez à belles dents,
vous les dons,
juge-vous les dons,
dons,
dons,
géants.
Mais il arrive que le cœur s'accroche
aux épines d'une jolie fleur,
ou qu'elle vous mette dans sa poche,
sous son mouchoir trempé de pleurs,
c'est le danger le plus fréquent,
pour un don,
juge-vous le don,
don, géants.
Vous les coureurs du tour de Jail,
ou les gros croqueurs de souris,
hypothalons libres et batailles,
ou bien marcher vers la mairie,
au bras d'une belle-maman,
pauvre don,
chuchu,
pauvre don,
don,
don,
don,
don,
don,
don,
nous tamiserons les lumières,
même quand la mort viendra sonner,
et vous direz votre prière.
Sur un chapelet de graines de beauté,
en attendant le jour du jugement,
vous les dons,
juge-vous les dons,
juants.