Toulouse.
Toulouse, c'est sa matrice géographique.
Toulouse,
c'est son berceau,
son cerceau,
son vaisseau.
Tous les ports de sa peau respirent la cité gasconne.
Je suis un petit mec du Capitole marqué par le faubourg.
Qu'il est loin ton pays,
qu'il est loin.
Parfois,
au fond de toi,
se ranime
l'eau
verte du canal du Midi.
Et la brique rouge des minimes,
oh,
tout pays,
oh, Toulouse,
oh, Toulouse.
Tu reprends le chemin vers l'école,
ton cartable
est bourré de coups de poing.
Ici,
si tu cognes, tu gagnes.
Ici,
même les mémés
aiment la castagne,
oh,
tout pays,
oh, Toulouse.
Un torrent de cailloux
roule dans son accent.
La violence bouillonne jusque dans ses violettes.
On se traite de con à peine qu'on se traite.
Il y a de l'orage dans l'air et pour autant
l'église de Saint-Cernin illumine le soir.
D
'une fleur de corail que le soleil arrose.
C'est peut-être pour ça,
malgré son rouge
et noir,
c'est peut-être pour ça qu'on l'a dit ville rose.
Tu revois les pavés de ta cité gasconne,
les trottoirs éventrés par les tuyaux du
gaz.
Est-ce l'Espagne en elle qui pousse un peu sa corne
ou serait-ce dans ses tripes
une bulle de tchars ?
Voici le Capitole, tu y arrêtes tes pas.
Les ténors enrhumés
tremblaient sous leur ventouse.
T'entends encore l'écho de la voix de Pamel.
C'était dans ce temps-là ton seul chanteur de blues.
Aujourd'hui les buildings grimpent haut.
À Blagnac,
les avions ronflent gros.
Si l'un
te ramenait
vers cette ville,
pourrais-tu revoir encore
ta pincée de tuile ?
Oh, ton pays !
Oh,
Toulouse !