Je veux jouer de toi, ô femme chromatique,
ô femme orchestre.
Je veux jouer de toi,
ô femme instrumentale.
Ajuster de mes doigts le bout de tes cymbales.
Permets que je les touche.
Tu me diras, c'est beau.
Ma musique est dans ta bouche et j'ai le rythme dans ta peau.
Il vaut mieux s'adresser au bon Dieu qu'à ses saints.
Il ne dit pas non,
mais là n'est pas son dessein.
Il n'en veut
qu'à mes seins.
Il ne veut pas aller qu'à mes seins.
Sur terre, un peu partout retentit le toxin.
Il fait l'escalade vers des sommets plus sains.
Il s'élève vers mes seins.
Il ne veut pas aller qu'à mes seins.
Aldo Franck.
D'un rayonnement aigu, d'un visible oursin,
il protège leur tendre tuvée de poussin.
Innocent,
assassin,
il ne veut aller qu'à mes seins.
Dominique Bertram.
Marc Chantreau.
Ce poème maladroit, suspect, mais succinct,
il l'enfanta comme s'il en était enceint.
Depuis Nice,
où mes seins
giclaient blancs dans l'or du bassin.
Depuis Nice,
où mes seins
giclaient
blancs dans l'or du bassin.
Depuis Nice,
où mes seins giclaient blancs dans l'or du bassin.